Sergente nella neve, o in quel che ne rimane. Marzo è un mese pazzo, un mese ubriaco, sempre strafatto e fantasioso come un arista sotto l’effetto benefico delle muse. Detto questo, quando mi immagino marzo mi vedo Donato Sbadato che insegue il cappello che il vento gli ha portato via: colpa dei libri di Richard Scarry che mi facevano leggere da bambino (e che ho ancora).
Il problema è che di giovedì pomeriggio quando si torna in ufficio la voglia di lavorare non c’è, non è ancora venerdì e il giorno prosegue finendo quella miriade di piccoli lavoretti che vanno fatti ma che non si fanno mai: ordine sulla scrivania, una telefonata (o un paio) giusto per poter staccare due post-it dalla cornice del monitor.
Ma giovedì è morto: sarà che ci sono i negozi chiusi, sarà che per la serata non è previsto niente.
L’unica cosa certa a questo punto della giornata è questa tossettina schifosa che mi è venuta passando dai più 30 che ci saranno stati in un locale – vile mezzuccio per far bere la gente – ai meno 30 che l’altra sera ci saranno stati fuori dal suddetto locale. E qui per casa mi inseguono con gli antibiotici per evitarmi “la ricaduta”, spauracchio che rimane ed aleggia qui intorno dopo la polmonite di due mesi fa. Ho dovuto cedere, ma solo per una cura rapida di tre giorni, tanto i batteri ormai con gli antibiotici ci fanno merenda. Poi mi toccheranno le gocce, più che altro per far dormire la gente che mi circonda. Ma non si può prendere una bella aspirina e basta, come usava una volta, che tra l’atro fluidifica il sangue e previene l’infarto (o almeno così mi hanno detto)?
Va beh che domani è venerdì e la temperatura sta crescendo. Speriamo che non vada subito a 35 gradi all’ombra come fa di solito, altrimenti lo spolverino scozzese nuovo quando lo metto? Mi piace che arrivi la bella stagione, ma odio con tutto il cuore il caldo umido dell’estate padana. Quando l’estate arriva è come se finisse la musica e non trovassi più una sedia per me.
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